Paris, 2150. Trente occasions de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une laideur lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans jovialité, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un tenture durable, noyant les rues par-dessous une éclairage grise. Les égouts débordaient, les ponts disparaissaient, et les https://brookskxdrc.like-blogs.com/33978600/l-érosion-des-convictions